Llueve pero no me mojo

Llueve pero no me mojo.
El agua pasa y me traspasa
como perfume de hada.
Los pies embarrados
me llevan quién sabe dónde.
Siguiendo las huellas de las vacas
cuando las hay,
haciendo las propias
cuando es menester.

La lluvia no me moja,
pero sí el barro
y la mierda que piso
en mi avanzar
sin sentido.

andale nomás

La razón es un freno que debe usarse con moderación.

Andar con los Pies en la Tierra

la expresión "andar con los pies en la tierra" viene de muchísimos años atrás, de la época en que los hombres podían flotar, volar, desvanecerse y aparecer en otro sitio. Si bien podíamos hacer todo eso, no se podía construir nada en el aire ya que las "cosas" no flotaban como nosotros. Es por ello que las casas (que en esos tiempos eran chozas), las ollas, las armas y todo lo material estaba en la tierra.

Entonces cuando alguien estaba en el aire, era obvio que no estaba trabajando o haciendo alguna cosa productiva y se le llamaba rápidamente la atención a "poner los pies en la tierra".

No sufras

Cuántas veces ha sido regalada la Luna?
Cuántas cicatrices tienen los corazones?
Cuántas de ellas que aún no sanan?

No sufras, aquí la solución
Regalo pomadas de crema de Luna
para sanar corazones
Aplicaciones a domicilio

La Señora María

De tanto tejer, la señora María tiene los dedos encrespados, los nudillos hinchados y la vejez avanzada. Dicen que es mejor fumar, al menos no se te encrespan los dedos. Porque a viejo, llegas igual. Pero ella no fuma. Ya no. Lo cambió por los palillos y la lana de oveja merina. Apenas se mueve la señora María. Sólo mueve sus muñecas para tejer y sus piernas para recorrer la vieja casa trasladando las bolsas de supermercado que le trae Jumbo On line todos los jueves. La señora María es una buena señora. Un alma buena diría don Jorge que la acompaña desde siempre. Don Jorge, a diferencia de ella, es un viejo gruñón que no hace más que quejarse de lo dura e injusta que ha sido la vida con él. Sólo su amor por la señora María le permite ver un poco de luz en su diaria y dolorida vejez. Es que don Jorge tiene casi todos sus huesos quebrados. Cientos, miles de fracturas, unas pequeñas, otras definitivamente grandes. Ninguna tratada, todas causadas por los golpes que la buena señora María le daba siempre que podía. Con fierros, con el palo de la escoba, con la plancha, con lo que sea lo golpeaba sin piedad al menos tres veces al día luego de lavarse los dientes. Esto duró por lo menos 20 años. Desde que él no pudo seguir caminando y hasta que ella no pudo seguir levantando armas. Pero él la ama. Siempre la ha amado, tanto mental como físicamente desde que ella era bebita, hasta que él no pudo seguir caminando.

Histoire de Varenne

Il fit un ver de terre, lui mit trois antennes et l'appela Varenne
Ésta se movía suave y tranquila usando sus antenas para rayar los muros
Cabras, son père n'aimait guère cette vilaine coutume
y le prohibió rayar muros con sus antenas.
Fait le avec ton jus, pas avec tes antennes, tu vas les abimer voyons.

El Canto del Elefante.

Cuando un elefante se sube sobre una hormiga hay que poner atención.
Más que por la aparente diferencia de tamaños y lo imposible que ello podría parecer, hay que hacerlo por las canciones que entona el elefante. Es la única vez que un elefante canta.

Es gracias a la física derivada del principio de incertidumbre de Heisenberg que esto puede suceder, claro que llevado a un nivel cósmico. Así, cuando el elefante parece estar aquí, en realidad está en otra dimensión en la cual mide y pesa una fración del tamaño y peso de una hormiga.

El verdadero problema es, primero, que el elefante vea la hormiga y, segundo, que ésta acepte ser montada por él.
La comunicación no es problema ya que, como sucede con todos los animales, éstos se comunican en la dimensión cósmica. Cosa que nosotros podríamos hacer, pero cuyo conocimiento nos ha sido negado desde el mismo nacimiento.

Sin embargo nada de todo ello es relevante, son todas trivialidades. Lo realmente importante es escuchar el canto del elefante.

miro con hambre

-Champiñones salteados en aceite de olivas-
La complejidad de la traza emitida por las luces que irradian de las miradas es absolutamente fantástica.
-Camembert caliente con ají picado-
Un paseo inocente por la calle puede convertirse en toda una aventura si te pones a mirar la gente a los ojos.
-Verduras trozadas-
Algunos se sienten violentados y ponen caras agresivas, otros se avergüenzan y desvían la mirada, unos pocos sonríen de vuelta (cuando son hombres, la cosa se pone complicada).
-Merlot-

divagación 1

hoy es un día de tragedia por el asesinato de 87.341 hormigas, pero es también un día feliz porque no habrá hormigas en mi cocina.

los equilibrios se forman por opuestos. todo lo bueno tiene una contraparte negativa. por lo mismo, todo lo negativo tiene una contraparte positiva.

que rico estar sin hormigas.

sobre las hormigas

Los días Lunes las hormigas se juntan en células secretas para planificar a qué casas ir a comer. Luego publican un decreto supremo para que todos los hormigueros de la zona se dediquen a saquear la casa asignada. así funcionan. Yo he visto esos decretos. Son chiquitísimos y no se entiende nada de lo que dice, pero uno que es vivo, cacha lo que hay ahí.
hay formas de defenderse y es no estando en el inventario de propiedades de las hormigas. Hacer eso no es fácil. Pero se puede.

El inventario es construido en forma muy meticulosa a través de los reportes que entregan las exploradoras. En éste aparece la dirección de la casa (en coordenadas hormígueas, obvio), su distribución, donde se encuentra qué tipo de comidas y los horarios de animales que haya en su interior y alrededores. También hay un plano para llegar desde el hormiguero. Son increibles esos reportes. Uno no saca nada con matar las exploradoras, porque siempre van a enviar otras hasta que se cumpla la misión completa de exploración. Cada vez que una exploradora no llega en el horario fijado, se envía otra a hacer su misma ruta.

La forma de no aparecer en esos reportes es rociar los bordes de la casa con gotitas de sangre de mosca. Se deben dejar unas dos o tres gotas cada 5 centímetro. Con eso las exploradoras no verán nada y seguirán su camino hasta que no se huela más la sangre de moscas. Funciona 100%. Lo he probado. Lo complicado es sacarle la sangre a las moscas sin destruirlas, ya que la sangre manchada con fluidos de sus órganos ya no sirve.

Te lo dije

No tengo nada que decir,
no, nada.
Eres tú.
Tú quien necesita leer,
escuchar
terminar estas lineas,
entender
adivinar más bien
qué quise decir
sabiendo
que ya te lo dije
no tengo nada,
nada que decir.

la constipación

Se entiende por constipación la dificultad para hacer algo que normalmente sucede fácilmente. La constipación, así como el merengue, puede darse de muchas maneras. Las hay del sistema respiratorio, del sistema digestivo, del corazón e incluso hay personas constipadas intelectualmente.
Este mal puede presentarse en una persona en varias de sus formas de manera simultánea, lo que la convierte en un verdadero fastidio ya que andar con mocos, trancado, solo e idiota no es soportable ni siquiera para uno mismo. Esto generalmente lleva a otro tipo de constipación: la constipación social.

Veamos algunas definiciones:

* Constipación respiratoria: es cuando la persona tiene problemas para respirar, generalmente causado por aspirar a cosas tan estúpidas como la paz mundial, la eliminación del egoísmo humano, la liberación de la marihuana. Se ha descubierto que un elemento que impacta directamente en la propensión a sufrir este mal es si la persona solía perder en forma muy seguida en los juegos de bolitas.

* Constipación estomacal: esto sucede cuando la persona se ve impedida o siente gran dificultad para excretar sus más profundos sentimientos. Esto es generalmente causado por la falta de ingesta de ósculos o bien por comer demasiadas personas con grasas polisaturadas. Otro fenómeno que influye indirectamente en la aparición de este mal es si la persona, en su infancia, solía perder en forma muy seguida en los juegos de bolitas.

* Constipación emocional: Este es un mal que provoca dificultad en la persona para emocionarse ante la ocurrencia de fenómenos parasicotropicales tales como la caída de una vieja en medio de la calle, un perro que le lame la lengua a un mudo para hacerlo hablar, etc. Este es un problema que se presenta sobre todo en los adultos como producto de la reiterada violencia sufrida por un peluche de su propiedad cuando éste era infante. Agrava la afección si además la persona era incapaz de ganar en los juegos de bolitas en su niñez.


* Constipación social: Esta representa la incapacidad de utilizar adecuadamente facebook, twitter y otras herramientas del tipo. El origen de este mal puede ser que la persona sienta el temor que nadie de estas comunidades la acepte como "amigo" ya sea porque tiene varias de las constipaciones ya explicadas o bien porque perdió demasiadas veces en los juegos de bolitas en su infancia.

*Constipación intelectual: Esta es simplemente la incapacidad o dificultad de una persona para procesar los eventos que suceden a su alrededor de manera lógica y consistente para luego generar una conclusión que esté dentro del marco filosófico social reinante. Por lo general este mal se presenta en personas que ocupan altos cargos corporativos, pero sobretodo los poderes del Estado (ejecutivo, legislativo y judicial). Al sucederle a estas personas este mal, se genera una extraña paradoja ya que éstas, al detentar el poder, simplemente cambian el marco filosifo social de modo que éste se acomode a su pensamiento, el que no se dan cuenta, es enfermo. El tener una infancia marcada por la incapacidad de ganar en forma sostenida a los juegos de bolitas, no incide en la aparición del mal, pero sí profundiza los síntomas.

Paseo

Como casi ninguna tarde, salí a caminar por la calle principal del pueblo. La tarde estaba nublada, con esas nubes monótonas, parejas, sin forma ni color. Había un aire húmedo que haría predecir que vendría lluvia, si no fuese porque en este sitio nunca llueve. Una tarde de mierda que no invita a nada más sentarse a fumar algún tabaco verde y beber un destilado pasado de grados.

Pero decidí salir a caminar, acción que como ya dije, no hago casi nunca.
ya llevaba los pantalones todo manchados con el barro proveniente de los ríos desbordados de aguas servidas que bordean el camino.
Una vaca con su cara de perra me mira pasar, advirtiendome de tener cuidado. No es tierra para hombres.

Más vacas comienzan a llegar y mirarme con ese odio contenido que no saben disimular. Me acuerdo que se pronostica un amanecer para mañana y que las vacas celebran eso la víspera comiendose entre ellas, y también comiendo hombres.

Las nubes comienzan a moverse, a desplazarse formando remolinos y abriendo un hoyo que permite ver el cielo sobre ellas. las vacas suben ordenadas hasta desaparecer por completo sobre las nubes. Entonces sigo mi camino, ni más contento ni menos triste pero con los pies más cagados que nunca. El camino se ha transformado definitivamente en un río de mierda.

sueño

dos vacas pasaron por casa. una verde, la otra amarilla.
la verde vendía leche, la amarilla verdades.
no gracias les dije, de vacas no tomo leche y mis verdades las creo yo mismo.
la amarilla baja la cabeza, agacha la cola y se va.
la verde me escupio en la cara, botó la leche y se fue.

me subo al auto y manejo fuera de la ciudad.
el paisaje es distinto al de costumbre,
sin embargo lo conozco,
es el país donde vivía de chico
ahí están los grandes campos de trigo,
los viejos castillos medievales.
dos lobos corren, ambos en dirección mía.
Yo sigo sin preocuparme.
pasan corriendo sobre el auto (se sienten las pisadas en el techo)
detrás, se dan vuelta y vuelven corriendo.
otra vez pasan sobre el auto y desaparecen en el horizonte.

Lluvia de mierda

Caminaba esa tarde por las pequeñas calles que construían su barrio. Llovía abundantemente, de hecho había estado lloviendo todo el día. El agua que caía era amarilla, así suele ser la lluvia los días de vacas. El agua tibia recorría su cara y la de los pocos caminantes que quedaban aún sin refugio. Un ligero granizo amenizaba el todo. Pequeñas bolitas color café o beige se deshacían sobre los desprevenidos cuerpos que encontraban a su paso. Más que granizo, parecían copos de nieve, paseándose coquetamente por el aire, esquivando el agua suave que los acompañaba.

Caminaba esa tarde, soñoliento como siempre, pensando en Alejandra mientras el granizo se estrellaba contra su sombrero mezclándose luego con el cemento verde bajo sus pies flotantes. Iba tranquilo, ausente recordando el último día de vacas. Estaba con ella, nadando en el río amarillo, viendo las vacas correr hacia el amanecer. Tan densa era el agua que no les costaba nada flotar. Tomados de la mano se dejaban llevar por la corriente gentil.

Luego de dar varias vueltas por oscuras calles mojadas, ligeramente mareado por el olor del agua y el granizo deshecho en el suelo, Pedro se detiene sobre una redonda tapa de alcantarillado. Espera allí, inmóvil, bajo la lluvia que no cesa de bañarlo, hasta que siente sus pies hundirse lentamente sobre una especie de masa cada vez más blanda.
La tapa del alcantarillado comienza lentamente a absorber a Pedro hasta tragárselo entero.
Abajo le dan la bienvenida sus viejos amigos, chapoteando felices en el agua café, aún tibia, celebrando la noche de las vacas. La noche de muerte.

sin piedad contra el mal gusto

anoche bajé al bar y pedí el absolut azul con ginger y limón de siempre.
pero el barman me trajo un ron con fanta y manzana rallada.
buenamente le expliqué que no fue eso lo que pedí y que por favor
me trajera mi absolut azul con ginger y limón de siempre.
se disculpa, se da vuelta y desaparece.
enciendo otro marlboro en la espera
y el barman me trae un tequila con melón y ketchup

la verdad teniente, no lo maté por no traerme lo que quería,
sino que por traer porquerías.

Mañana me voy de viaje

Mañana me voy de viaje.

Me iré en un viaje infinito recorriendo los mares eternos.
Parto mañana de San Antonio en una pequeña barcaza que conseguí con unos pescadores.
Ya no me verás ni sabrás de mensajes, llamados o correos míos.
Te dejaré tranquila para que puedas de una buena vez terminar tu búsqueda en paz.

Parto mañana en un viaje cuyo único destino es llegar más allá del mar.
Tarde o temprano, ya sea por falta de alimentos o por mi inexperiencia en la navegación, la barcaza habrá de naufragar en medio del mar. Pero si la suerte no me abandona, un par de horas antes de morir ahogado o devorado por una extraña especie de delfines asesinos, seré rescatado por pescadores aborígenes de una desconocida isla tropical.

Aprenderé su lenguaje y eventualmente dejaré atrás toda mi vida pasada.

Aquí se llevarán a cabo investigaciones para ubicarme.
Primero llamarán a los hospitales, luego a las embajadas, para finalmente enterrar mi recuerdo en una tumba vacía.

Mientras sigues buscando tu centro, me recordarás esporádicamente, y una vez por año, recordando aquél Bingo, me llevarás una flor y tocarás aquél tema de Guitar Hero hasta lograr superar mi 99%.

En la isla, probablemente encuentre alguna morena que me ofrezca el cielo, que me acaricie mientras te busco entre las estrellas del cielo negro.

Al cabo de los años terminaré por desistir de mi búsqueda y si bien ya nunca podré ser realmente feliz, al menos me resignaré a la belleza de mi nuevo hogar.

Así pasarán los años hasta que en algún momento la resignación tendrá que explotar, vendrá la curiosidad, la intriga por saber del otro mundo y por consiguiente, la ansiedad por volver.

Luego de convencer al Patriarca de la tribu de mi necesidad (no será muy dificil ya que él mismo siempre vería mi presencia entre ellos como algo temporal), organiza un grupo con dos botes para acercarme al continente. Claro, como todo el pueblo se va ha haber encariñado conmigo, el grupo serían todos y los dos botes serían veinte.
Me acompañarían varios días, semanas, hasta que a lo lejos se divise tierra continental. Ese día, se haría una ceremonia de despedida sobre el mar. Varios morirán ahogados luego de lanzarse ebrios al mar, otros suicidados por visiones espantozas sobre ellos mismos luego de mi partida. La mayoría sin embargo estaría inconsciente después de tremenda borrachera de Absolut con cerveza artesanal que importaban de la isla Budapest (siempre llena). Asi es que finalmente partiría solo hacia ese continente, hacia la nueva antigua vida.

Llegaría a una tierra extraña, ciertamente no mi país, pero gracias a todos los idiomas que hablo, lograría entablar cierto tipo de conversación con marinos, comerciantes que me llevarían rápidamente a la policía creyendo que soy algún espía indocumentado. Éstos no tardarán en, afortunadamente, deportarme a mi país.

Probablemente me tome varios días volver, pero finalmente llegaría a casa, la que de seguro habrá sido reemplazada por un edificio o condominio.

Caminaría luego hacia la tuya y para esperar afuera. Sentado en la vereda por si sales (o llegas). Horas eternas preguntándome si sigues viviendo allí, si encontraste a alguien, si te verías igual que cuando te conocí...

Finalmente las dudas se disipan. Apareces, nos vemos y a pesar de todos los años nos reconocemos inmediatamente. Nos abrazamos más fuerte que nunca, lloramos, reimos y nos damos, después de 15 años, un primer beso.

maintenant....pas après

Has pensado en la cantidad de problemas que una hormiga puede tener en su pequeña mente? sin duda cosas diminutas y sin importancia para nuestro gran mundo, pero infinitamente graves para ellas. Así y todo las aplastamos desganadamente con un dedo por el puro hecho de pasar a nuestro lado. Por eso mismo me alegro haberte conocido ahora y no después, con todo lo complicado que eso pueda ser, ya que es posible que ese después nunca llegue.

Danza la hormiga

Danza la hormiga sobre el pecho de la Luna.
Danza la hormiga iluminada por su sonrisa gigante.
Danza hora tras hora sin medir el tiempo que pasa ni los días que avanzan.
Pero cuando unos ven una Luna Nueva, la hormiga diminuta cierra los ojos y recibe su beso transparente.

hormigas azules

Abrió una caja que tenía guardada en la bodega.
De ésta salió una serie de ideas, sonidos e imágenes que ya conocía. El gato salta, toma los sonidos, y corriendo se los lleva a su escondite bajo la cama. Las imágenes e ideas se quedan en el aire mezclándose a las visiones actuales, generando ideas distintas, nuevas, pero sin sonido.
El gato sigue donde mismo afilando sus uñas en la alfombra mientras saborea los sonidos que acaba de cazar.
Mientras Él trata de agarralo bajo la cama, frustrado de las ideas e imágenes sin el sonido.
Necesita el sonido.
Tras una hora y diecisiete minutos y medio, desiste y se sienta sobre la cama, más frustrado aún y pensando alguna manera de sacar al gato de su guarida.
A medida que se va durmiendo, el colchón va hundiéndose, poco a poco, casi imperceptiblemente hasta aplastar el gato y dejar salir los sonidos que Lo despertaron. El colchón volvió rápidamente a su posición, el gato desaplastado cambió a color verde y los sonidos se apagaron nuevamente.
No fue nada.
Se levanta, traga tres hormigas azules, lanza dos maldiciones al gato y cuatro a su suerte.
Se sienta a esperar que las hormigas hagan efecto.

a veces es necesario

bajando por tercera vez, sube dos pasos para luego volver a bajar. avanza hasta la calle siguiente y se detiene frente al número 2411. antes de tocar el timbre, una mano lo mueve suavemente hacia un lado para dejar pasar el cuerpo que estaba a ella pegado. la cara femenina lo mira, le sonríe, se da la vuelta, abre, entra y cierra la puerta. se apaga la luz, todas las luces. desaparecen las estrellas, no hay autos.....todo es negro. no hay ruidos, es como estar bajo el agua. esa misma tranquilidad, esa misma paz.

fue entonces que se le cayó el pié derecho y tras eso, naturalmente el resto del cuerpo se fue al suelo. barriendo el piso con las manos buscando el pié caido, se topó con una mano ajena. era ajena, pero parecía conocida.

extrusión

Sigo esperando en la sala de espera del dentista, mientras se oye como fondo todo tipo de ruidos y gritos ahogados. A mi costado, un gato lame la sangre coagulada del borde de un muro con grumos de pintura destruída por la humedad. En la silla del frente, el Jaco, un chico de nomás de 12 años le convida su cigarro a la abuela cuya boca no para de sangrar.

Me llama la Carola, la técnico dental por la que uno es capaz de aguantar todo esto feliz. No, no está vestida de enfermera erótica (como no me enojaría verla), pero está con unos jeans y un delantal ajustaditos que dejan ver una deliciosa silueta delgada y bien munida.

Como la anestesia se prohibió en las prácticas dentales por una ley que nadie entiende, cada dentista utiliza diferentes técnicas para que los pacientes no sientan el dolor. Este, aplica una técnica que si bien, no elimina el dolor, lo hace muy soportable.

En mi caso, como me tienen que sacar una muela, la Carola se sienta a mis pies y, mientras el doctor revisa el diente para definir la estrategia de extracción, comienza a hacerme cariño en las piernas. Una vez definido cómo lo hará, le hace una seña a Carola y ésta pone sin dudar, sus manos en mi sexo, así nomás, sin aviso. Al hacer eso, el doctor abre mi boca (mientras Carola abre mi pantalón) y comienza a separar la encía de la muela (mientras carola pasa su lengua por mi pene).

No voy a seguir con más detalles sólo indicar que la extracción dura menos que el orgasmo. Y el dolor....el dolor no existe.

ufff, y me quedan tres muelas del juicio más. Dicen que cuando están muy ocultas en la encía, el doctor necesita dos chicas.

Sueño espiraloide

Después de tantos meses de habernos dejado de ver y mediante no sé qué extraordinaria coordinación cósmica nos encontramos.

Nos encontramos en un parque, que podría ser el Forestal u otro, da lo mismo, pero era un parque grande, con muchos árboles, verdes todos.

Nos miramos, nos reimos, pero no nos movemos, no sé si es porque no queremos movernos o no podemos movernos, más bien es una foto, una instantánea que dura. Una imagen detenida de una película fome.

Alguien, un árbitro tal vez, un paco o un niño, toca un pito de rayuela (en ese momento era obvio que el pito era de rayuela, no tengo idea porqué, pero son cosas que suceden). En todo caso, al sonar el pito, la imagen retoma movimiento pero habiendo adelantado varios cuadros, porque en ese momento ya estamos corriendo. Corremos, no uno hacia el otro sino que los dos hacia el mismo lado, como haciendo una carrera. Claro que ambos estamos con ropa de trabajo, asi que te imaginarás que no estamos para nada cómodos en la carrera. Mientras corro, escucho un golpe metálico constante....como alguien que martilla sobre un yunque. Tiiiing..... Tiiiing.... eso me ayuda mantener el paso en la carrera.

En una pestañeada, se cambia todo el escenario (así son los sueños) y seguimos corriendo, pero en el parque Ibirapuera de Sao Paulo, entremedio de un tumulto de brasileños que van contra la corriente. Y pasan autos, y motos, y bicicletas, todos en contra nuestra. Todos alegando en alguna lengua muerta.

Tú estás con tu bikini azteca y yo sigo con mi traje de trabajo (negro, camisa blanca, corbata negra).

(Sigo escuchando el martilleo sobre el yunque).

En otro pestañeo me baja la necesidad de agarrarle la cartera a una vieja (se parece a la señora de un quiosco que hay cerca de mi casa) que está corriendo delante mío. Se la agarro y con ella le pego a un viejo que viene a defenderla. Viejo culeado le grito y le sigo pegando. Luego le pego a un tipo con pinta de cualquier cosa.

Tú me miras atónita y te comienzas a reir de buena gana.


Yo no te veo, pero te siento, y le empiezo a pegar a todo el mundo con la cartera, no tengo idea por qué lo hago, simplemente se siente bien hacerlo. Hasta que ésta se rompe. y justo se me pasan las ganas.

Entonces me subo a un árbol y me balanceo con la corbata. Y empiezo a saltar de árbol en árbol, hasta que caigo en una ambulancia verde que me lleva a lo que debe ser un manicomio.

Tú me pierdes el rastro y yo el tuyo. Ahí me doy cuenta que ya no estás y te busco en los cajones de la ambulancia, le pregunto a una enfermera si me ha visto. Ella me dice que no, que probablemente me quedé en el parque y me perdí con el tumulto. Pero que tú estás bien, que te tranquilices.

En el manicomio (escena de la película "12 monos" con Brad Pitt y Bruce Willis), hay un rucio (pitt?) que es como líder, reta a todos, grita leseras de unos monos, del fin del mundo, de la diarrea que le dan los clorofluorocarbonos que nos dan al desayuno. Sólo lo escucho en su barullo, cada vez más lejano y yo cada vez más dentro de mi.

Apareces (aún con el bikini puesto, está más pequeño ahora). Hay una puerta con barrotes de cuchuflí que nos separa. Infranqueable. No están frescos.

Me alegro que me hayas venido a sacar, pero no lo haces. Me retas, me mandas a la mierda porque te dejé sola otra vez, que soy un desconsiderado, un tarado, un gil de cuna, un comemierdas y me pegas una cachetada que se escuchó en todo el salón.

Quedé con olor a buitre mojado y color de lasaña recocida.

El lider rucio se caga de la risa. De esas risas de verdad, de las que uno realmente goza y siempre recuerda (yo no me acuerdo de ninguna de esas). Me cago ahí mismo y le lanzo la mierda (caliente aún) a la boca para que se la coma el conchesumadre. Se la come enterita y vomita y los demás le lanzan su propio vómito y así sigue eso en un asqueroso sin fin espiraloide.

Tú no entiendes lo que pasa aquí y te vas, pero antes me dejas un llavero sin llaves, con un gatito colgando.

Me lo llevo a la pieza (que estaba toda desordenada), nos sentamos en la cama y comenzamos a mirarnos.

Nos miramos, nos reimos, pero no nos movemos, no sé si es porque no queremos movernos o no podemos movernos, más bien es una foto, una instantánea que dura. Una imagen detenida de una película fome.

Cuando siento nuevamente el martilleo sobre el yunque, cierro los ojos, todo relajado y me trasporto hacia el mar...es como una visión desde el aire, donde se ven islas, tremendas y hermosísimas playas, corales de colores, y más mar, pero aterrizo el medio del desierto.

Se me cae todo el pelo (de todo el cuerpo), se me desaparece toda la ropa, y ahí estoy, pelao, en pelotas, en medio de un montón de arena, con un llavero con un gato en la mano. El horizonte en los 360 grados es el mismo...arena plana. Ni siquiera dunas que me permitan pensar que al otro lado esto se acaba. Es como estar en Bélgica pero cubierto de arena.

Me siento pero como la arena que llevaba probablemente más de 69 horas al sol, estaba hirviendo, me quemo, me quemo entero, el culo, las piernas, los pies y corro, pero para cualquier lado que corra está todo caliente. Más que caliente. Me pongo a hacer un hoyo con los pies quemados para encontrar arena más fría, pero mientras más escarbo, más caliente está.

Quiero soltar el gato que a estas alturas me molesta, pero no puedo, el calor derritió la argolla del llavero y la pegó a mi dedo, como un anillo. Más que un anillo, como piel metálica.

Me rindo. decido quedarme quieto, concentrando todo el dolor en los pies. A la larga uno lo anula como un ruido constante. Y ahí me quedo, sintiendo como la piel se me deshace y el puto dolor no hace más que aumentar. Tanto es así que ni me doy cuenta de las ampollas que me salen en todo el resto del cuerpo expuesto al sol directo.

El sol hace efectos distintos en distintas especies: El gato comienza a crecer.

Y crece y ya es del porte de un caballo. Más aún, ahora tiene vida (o siempre la tuvo?)

Me subo, pilucho, pelado y quemado, al gato y siento inmediatamente el alivio de despegarme de la arena. Se me pasan todos los dolores, la piel me vuelve a salir donde ya la carne estaba cocida y lista para el plato.

Se nubla, comienza a llover.

El desierto se transforma en el mar que veía antes de llegar aquí. El mar se transforma luego en el parque Ibirapuera y luego en el parque de Santiago.

Salimos corriendo con el gato (yo sobre él) . Miramos el GPS (el gato lo sacó de no sé dónde) y marcamos la dirección de mi casa. Para allá vamos, donde tú nos esperabas, sin ropa, igual que yo, pero con una taza de té.

Nos miramos, nos reimos, pero no nos movemos, no sé si es porque no queremos movernos o no podemos movernos, más bien es una foto, una instantánea que dura. Una imagen detenida de una película fome.

en la espera

Entre medio de las vacas, seres verdes y otros animales, me confundo.
Rumiando, rebuznando, oliendo y fornicando.
Montados unos sobre otros, pisándonos,
impacientándonos en la espera del Dante que dicen vendrá.
Las hormigas ya han entrado en mis pies.
Mis extremidades entumecidas ya parecen no pertenecerme.
Más bien pareciera que tengo miles más.
Todos nos hemos convertido en una sola cosa que respira esquizofrénicamente, sin ritmo, sin son, impacientes.
Miles de cabezas girando cual cabellera de Medea, pidiendo que venga el aquél, que comience el tronar de las voces, el ritmo del candombe.

negro con gris y tintes de bergamota

Hoy murió Farrah Fawcett. Recuerdo cuando ella era LA Farrah Fawcett, cuando ella era el sueño erótico de los más grandes. Cuando era chico, para mí ella era como un concepto. Nunca la había visto, no tenía idea de quien ni cómo era. Claro, a esa edad no me interesaban aún las mujeres. Cuando fui más grande y ya les comencé a encontrar su gracia, por alguna casualidad supe que ella era una de las Angeles de Charlie, la rubia. Y...si, linda, medio weoncita, demasiado rubia para mi gusto. Para cuando me di cuenta de eso, la Farrah ya había pasado un poco de moda. La que la llevaba era la Ornella Muti. Ufff... esa era una Diosa. Hoy debe andar de evento en evento con las pechugas caídas (u operadas).
Además se murió Michael Jackson...un cantante, bailarín, come niños.

el gorrión o la gorriona o lo que sea

Esta tarde, aprovechando que tenía una reunión cerca de casa, hice teletrabajo. Me siento generalmente en el primer piso, mirando la terraza y su loca fauna aleatoria. Cerca de las 17:37, en una rama del árbol del Inca (o algo así me han dicho que se llama ese árbol), se posa un pajarraco (gorrión probablemente, no sé de aves, pero sé que siempre se habla de gorriones) y me comienza a mirar. Sí. me mira, me observa más bien. Al darme cuenta de eso, comienzo a mirarlo y el bicho descarado empieza a mover la cabeza para un lado...luego para el otro al igual que yo lo hago.
Como le dije a una amiga, "Un pájaro me está coqueteando!". Y bueno, digo yo, si es lo que nos toca, espero al menos que sea una gorriona. Claro que se le ve un pico grandote. Y lo abre. Querrá decir algo? Aunque sea gorriona, es bien feita la pobre. Debe ser medio travesti. Lo siento, dudo que la deje pasar.
Seguimo solos.

y qué somos?

Tus palabras, tus ideas y tu historia,
No son nada... o son todo?
No existen... o sí?

Para el sapo, para el profesor o para tu madre
Somos todos lo mismo
Respiramos, cagamos, comemos y morimos,
sin saber a ciencia cierta
si lo hicimos bien o mal.

tendencias suicidas

hoy, doce de enero, a las veintidos con cincuenta cometí mi primer intento suicida.
me tomó tan solo tres minutos determinarlo. no es mucho, pero estas decisiones hay que tomarlas y llevarlas a cabo. si lo piensas, fallas. si lo intentas, fallas. tan solo hay que hacerlo.

motivos? porqué se va uno de una fiesta que no está ni cerca de terminar? porqué se retira uno de un partido de futbol antes que termine el primer tiempo?

dificil no fue. el sistema te entrega las herramientas para hacerlo: "desactivar cuenta". click y terminado. Ya no existo en facebook. Ya desaparecí de ese mundo. Mi primer suicidio fue todo un éxito.

ahora respiro feliz en la ceguera del exposicionismo colectivo.

podría ser, pero no

Fuimos.
¿Fuimos?
Podría ser, pero no.
Me gusta pensar que sí,
aunque sé que no.

Es inevitable imaginar tu mirada cálida cayendo sobre mí,
Ese dulce sabor de tenerte cerca, de tenerte, de cerca, de tí.

Seremos.
¿Seremos?
No.
Por favor no.
Nunca lo seamos,
Que de serlo, no lo seremos.
Déjame soñarte,
Quedate en los sueños que así hago contigo lo que quiero,
así hago conmigo lo que quiero,
así hago con nosotros lo que quiero.

No me escribas,
No devuelvas mis llamadas,
No se te ocurra darme esa mirada de "si", de "bueno", de "encantada".
Dime que tienes otros compromisos,
Dime que es el cumpleaños de tu padre, de tu hermano, la primera comunión de un sobrino lejano.

Déjame soñar. Tal vez alli...finalmente seamos.

Bar Sagrado

Entro, miro, salgo.
Entro, miro, salgo.
Entro, paso, miro, salgo.
Camino.
Vuelvo al primero.
Entro, miro, me quedo.
Busco, me siento.

Los elementos comienzan a conjugarse
Las piezas se arman, encajan
No todas, algunas quedan solas, sueltas, impares

El Paraiso sigue dando vueltas
Los cuerpos sucios y plastificados llegan al bar
Quien era santa es ahora un angel de Alighieri demonizado, aterrizado por el Teatro del Silencio.

Je veux crier, hurler. Je veux cesser de te regarder, de fixer mes yeux sur toi.

Angeles blancos, verdes, rojos y negros. Todos, todas saltan ante el castigo del DJ. Intoxicados por el alcohol, por la sangre caliente, por el nylon que las ahoga en su propio sudor de petróleo.
El desenfreno llena el lugar y aún así sigo sentado, impávido, testigo clavado a la silla.
Cada vez más lleno. De dónde vienen? Aparecen.

Uno con otra, una con otra.

Llegan las vacas, con sus manchas teñidas, sus cueros demasiado ajustados, con su mirada libidinosa, pidiendo ser embutidas por lo que sea, como sea. Las vacas toman el poder. Se inventan una pista de baile y comienza la fornicación masiva.

Se multiplican, más bien el resto se contagia. Más vacas. Muchas más.
Aparecen los buitres, especie surgida de un gen recesivo, fallado, gen que debió ser anulado, eliminado. Pero no. Los humanos otra vez.
Toman posiciones estratégicas para lanzarse sobre las vacas en celo. Se esfuerzan sin darse cuenta que no es necesario. Les bailan sin darse cuenta que no es necesario. sólo pierden el tiempo. Las vacas furiosas se abalanzan sobre ellos y los despedazan entre sus ubres de mil tetas, los rajan con sus cachos remojados en jugos venenosos y finalmente se los tragan con su boca vaginal.

"Explotame explotame explo, explota explota mi corazón..."
"cero tres, cero tres cuatro cinco seis..."

Función Especial

Sumergidos en el baile ritual, en el bacanal de siempre, nos interrumpe una vaca loca. Pasa corriendo echando a volar todo lo que había en su camino.

Vuelan mesas, vuelan árboles, flores, sillas, vuela un establo entero a su paso.

Se viene la pelea.

Afuera dos perras la esperan. El cafiche la manda vestirse. -Ponte las manchas mierda y hazte cargo de la cagada que dejaste afuera.
Una vaca jamás debe responderle a una perra. Esta vaca era, es loca. Hace lo que quiere. Es la vaca del Cartoon Network. La vaca sale, sin manchas.

La música se detiene y comienza un nuevo espectáculo.
¡Función especial! ¡Felíz Año nuevo!

Atico Bar

Avanza verde, tal vez demasiado verde en medio de una mancha margenta.
El Absolut y el tabaco inician su carrera por los vasos aún constreñidos, lento, sin pausa, van sembrando.

Me gusta esto.

Me agrada esta sensación de libertad, de ser invisible. de estar pero no.
Solo pero rodeado, de gente, de desconocidos. Algunos miran, pero no ven nada. Algunas se detienen en mí, pero al rato me olvidarán. Vacas, buitres, perras...de todo pasa, de todo hay, de todo para gozar. Así me gusta estar.

Año nuevo en un bar.
Interesante, irreverente y patético tal vez.

El aire, el humo, la música.
Hay ritmo de fiesta, de fiesta de bar.
No es fiesta obligada,
No es fiesta de ocasión.
Es fiesta de fin de semana, es fiesta de fiesta,
y ahí estoy yo, en medio de esto, en medio de nada, gozando con desconocidos, con todos y con nadie.
Así me gusta estar.

Stgo a Mil: Paraiso

Entremedio de las vacas, seres verdes y otros animales de la más diversa humanidad, me enredo. Me mezclo, finalmente confundiéndome entre ellos y su maraña de sones sociales.
Rumiando, rugiendo, mugiendo y rebuznando varios, fornicando otros olvidandonos del motivo que nos halla aquí reunidos.

Je suis interdit, je suis interdit de dormir, je suis interdit de penser.

Pisandonos, montados otros sobre unos, sobre unas, sobre otras, impacientándonos en la espera del Paraiso que dicen viene a removernos.
Las hormigas ya se han apoderados de mis pies, patas, extremidades entumecidas que ya no me pertenecen, ya no. ya no son mías.
Son de ella.
Son de él
Son de ese de allá
Son....son de todos

Somos uno. Somos un solo cuerpo unido por miles de pies, por megalitros de transpiración, por toneladas de olores y hedores a desparpajo.
A culo.
A meado.
A peo

Somos uno. Somos una masa maloliente y quejumbrosa que respira esquizofrénicamente, sin ritmo, sin cuidado, sin amor.

Vous êtes tous des imbéciles! Mais vous allez vous faire foutre!!

Miles de cabezas girando, moviendose de un lado a otro como cabellos de Medusa. El piso era Medusa, nosotros sus cabellos. nosotros sus cabellos mal lavados, venenosos, blancos, negros, tullidos, quebrados, partidos.

Que comience el festín. Que venga el paraíso, el purgatorio y el ínfierno. Baila Dante, Baila Mauricio.

se muere, se vive...o ambos

se muere al cuatro y al seis
también al ocho y al nueve
pero se vive si se siguen los primos

se muere si buscas el sentido
pero vives si lo sigues.

te mueres cada día si te gastas cazando las moscas
pero vives si aprendes a gozar las vacas.
las vacas dos, tres, cinco, las vacas siete y once
y todas las demás vacas primas de nadie.
te mueres si te piensas.
te mueres si las moscas se posan sobre tí
si estás, si esperas, si no vas.

mueres si buscas el sentido
pero vives si lo sabes

tres, verde y cazando moscas

tres, verde y cazando moscas. feliz y luz oscura que va entrando.
estoy muerto.
muerto hace tres o dos, quien sabe, tal vez desde siempre o hace un momento.
me muero.
muero cada momento que pasa,
cada momento que pesa.
triste no, feliz si. pero muerto.
luz oscura que va entrando
no está claro, pero lo oscuro tampoco lo está.
y tiemblo
y temo
te temo
me temo
me temo que no iremos muy lejos en esta luz
te mo. a? a mo. no. no te amo
no te preocupes. allí yace.
no amo. nooooo. no amo.
ni a ti, ni a ella, ni ellas
tres, cuatro, cinco verdes
caza moscas, cázalas, idiota
más y más moscas, hijas de Jupiter
hijas de puta, la que las parió
la que Jupiter violó.

el volón vacío

El que sabe un poco de física y de la composición de las cosas y de los seres vivos, sabrá que todo está mayormente hecho de vacío, de nada. El vacío no sólo nos rodea sino que nos compone.

Sin embargo son algunas pocas moléculas, como botes en el océano, las que dan forma y estructura a todo lo que conocemos. ¿Cuántas cosas habrá que no conocemos por no tener estructura molecular?

Esto no es nada revolucionario ni mucho menos algo nuevo. Hace más de cinco mil años atrás, las vacas ya conocían estos conceptos y buscaban siempre nuevas cosas intangibles... cosas hechas de vacío pero sin estructura molecular. Así descubrieron las ideas, la energía, la voz, los sonidos. Los físicos humanos descubrieron luego que la voz y los sonidos eran formas de energía y que esta última, si bien no estaba compuesta de moléculas per se, no existía si éstas no existían. Se definió entonces una nueva clase de cosas: aquéllas compuestas de vacío, pero cuya existencia no era posible sin la existencia de otras cosas con estructura molecular. Las ideas seguían siendo cosas puras, compuestas sólo de vacío. Las ideas era lo único que estaba hecho de nada.

En la época del toro colorado, se descubrió el Lagrimal. Un cuarto concepto. Durante miles de años los más grandes vacalósofos trataron de comprobar la unidad de las ideas en un concepto mayor. Así como la Energía es a las cosas moleculares, debía haber algo que permita la transmisión de ideas entre los vacíos. El Lagrimal surgió como una revelación luego de una lluvia de un mes entero. El Lagrimal es lo que une todas las vacas en una Idea superior. En un gran vacío. Una vez que los seres mueren, muere su materia, las uniones moleculares se retiran dejando el vacío libre.

Contrariamente al primitivo pensamiento exclusivista de los humanos, los que hablan de un Dios para humanos y un Alma para humanos, conceptos sin sentido ni asidero, las vacas pudieron comprobar sin problemas la existencia del Gran Vacío (Lagrimal) y cómo al dejar de existir las ataduras de la materia (la muerte), el vacío de cada ser (animado o no) se une en el Gran Vacío y de éste puede volver a nacer en la forma que sea.

c'est tout bleu

ouai....aujourd'hui c'est bleu.
C'est tout bleu et ça sent rouge.
Rouge come les cieux, rouge come ton coeur.

claro que es lindo santiago

Cómo no va a ser hermosa esta ciudad?
Hay poesía en cada rincón de Santiago.
Mira las gaviotas revoloteando sobre el Mapocho todo cagado! pero qué hermoso descaro! qué nobleza más patética!
Paséate por el Mercado Central y déjate emocionar por esos perros pelados por la tiña y las peleas y que te miran con ojos de una ternura desgarradora y moviendo la cola...felices. Cómo no sentirte ridículo con tus estúpidos problemas mundanos.
Paséate por el Mall La Dehesa y mira esas princesitas Walt Disney caminando como reinas...buscando algo de felicidad.

Sientate en el paseo Ahumada ahora a ver la historia de cada caracter que se pasea, desde el administrativo apurado, el predicador evangélico, el travestí ridículo, miralos a todos y ríete de las vidas que les creas, entristécete con sus desgracias.

Hay tanto que ver, hay tanto ser, hay tanta historia, tanta buena y mala onda....Todo es poesía en santiago. Claro que es lindo Santiago.

y por qué no?

porque no lo creo
porque no lo siento
porque tú sí y yo sí, pero nosotros no
porque no
come y calla

olor...raro

olor...es una palabra rara.

al escribirla, como que le falta algo.
dan ganas por ponerle una hache por ejemplo: holor
pero no es eso....ahora suena a holocausto, a horror,
lejos de los aromas y goces que entrega un buen olor.

será la ce? c-olor, color.
ahí si.
color se ve bien, completo, redondo

lo raro es que las cosas con olor, huelen (con hache)

definitivamente, es raro el olor

Hormigas y Hormigas

hay hormigas rojas
y hormigas verdes
las rojas gozan con las rosas
las verdes en el pasto.
Las verdes visten de negro
y no saben que es ropa.
no saben lo que son
ni conocen el pasto.
Las rojas visten de verde
y no saben que es ropa
están hartas del pasto
y no conocen las rosas.

parque forestal

Ayer fue Miércoles, el día más largo de la semana (9 letras) y el día que la divide en dos: antes es comienzo de semana y después es fin de semana. El Miércoles es un día de mierda. Está al medio de todo, es el día en que se hizo o no se hizo lo que había que hacer. Lo que no se hizo se debe terminar en dos días, apurado, estresado y postergando el resto de lo que había planificado hacerse.

Ayer, a eso de las 2 de la madrugada, por motivos que no voy a explicar (son parte de la historia que no les conté),
estaba en el parque forestal, detrás del Bellas Artes para ser más preciso. Ahí estaban ellas, todas reunidas, todas negras, fumándose la última hierba antes de salir corriendo. Si bien siempre sentí curiosidad por ellas, nunca había estado en un lugar con tantas juntas a la vez. Fue una sensación inquietante, rara, no diría de temor, pero definitivamente extraña.

La gente pasaba por el costado, algunas personas con un ligero gesto de reproche, otras como si nada especial sucediese. Es cada vez más difícil sorprenderse en la fauna urbana. Incluso por temor, algunos hacen como si no vieran nada, como si no oliesen nada. Había una conexión, pero no lograba descifrar cuál era. Definitivamente no soy ni penso ser vaca.

El lugar se llenaba cada vez más. Debe haber sido cerca de las cuatro de la madrugada y el olor a vaca se me estaba haciendo ya insoportable. El sitio no es tan grande, pero a ellas no parece importarles. Su fiesta es grosera. Los roncos mugidos parecen más bien rugidos de una tigresa en celo. La transformación ya ha comenzado y les veo por primera vez los dientes y colmillos. Grandes y afilados como los tendría un carnívoro de su tamaño. Algunas ya han saltado sobre el cuello de las más rezagadas en la transformación, entregando la comida a las sobrevivientes.El frío de la madrugada da paso a un extraño viento tibio que parece volverlas locas y hambrientas. Luego de la primera, otras comenzaron a lanzarse, feroces, sobre sus hermanas desgarrándolas, partiéndoles las carnes (lomo, filete, costillar, tapapecho...estaba toda la carnicería) y lanzarse con sus hocicos rojos dentro de las calientes entrañas aún humeantes.

Una vez satisfecha su hambre, comienza una patética escena sexual donde lo que la naturaleza no les diera era reemplazado por sus largas lenguas e incluso las colas. Algunas, descontroladas, destrozaban los genitales de sus compañeras al intentar penetrarlas con los cuernos. Los mugidos eran definitivamente escalofriantes. El rojo y negro había invadido el parque, tan tranquilo y piola de día.

Ahí me quedé, pegado por horas, mirando nada, viendo las vacas que quedaban, correr para alcanzar el amanecer.

Eran ya cerca de las seis de la mañana y ya no quedaba ninguna vaca, sólo los camiones recolectores de basura y cadáveres. Me fui a casa a ducharme, sacarme el olor y la sangre de encima, y cerrar este Miércoles de mierda.

Quien eres?

Qui est tu?
Je ne te connais pas....nevertheless I know you so much
Je ne t'ai pratiquement pas vu, nevertheless I see you everywhere
Que m'as tu fait...sorcière?
Je t'en pris, go on, hazlo mil veces más.

pregunta sin sentido

Por qué siempre hay al menos una cuchara que queda mirando para arriba en el lavaplatos? y por qué, aunque el chorro apunte para otro lado, siempre termina cayendo sobre ESA cuchara?

abuela chita

Chita, el otro día pasaste por la oficina, dejaste dicho que fuiste, pero no dejaste ningún recado. ¿Cómo es que haces eso?
¿cómo quieres ahora que sepa lo que me quiciste decir?
¿dónde te ubico? ¿cómo?
¿tengo que esperar otro sueño?

Este es un viaje que no hice

este viaje no lo hice, although I should've.

nunca se sabe what you really ought to do

ou bien où on doit aller.

cuando crees que estás,

realmente te das cuenta

que tout est foutu

Il n'y a plus rien à faire.

fue un buen viaje, aunque nunca lo hice

El día Lunes recién pasado fui al centro de la ciudad a firmar unos papeles para el divorcio (es como taquilla decir que uno se divorcia ¿no?) y ya de vuelta a la oficina me doy cuenta que me cagaron.
-¡¡La muy perra!!- exclamo con mi mejor francés. No me refería a un can de sexo femenino ni tampoco a mi ex-mujer (no podría), sino que a la paloma de la puta madre que marcó mi pierna izquierda con sus fétidas heces aún líquidas (es verdad que estos bichos no mean: cagan mojado). Me dejó la pierna chorreada en tres tandas, como una eyaculación de mierda (y blanca la cagada más encima). Esa experiencia de caminar y sentir que lo que te moja no es agua no es de lo más agradable. Tomé unas servilletas de un generoso puestos de papas fritas (cerdas las papas a todo esto) y traté de limpiarme...sólo para darme cuenta que en realidad estaba impregnando más el pantalón y aumentando el tamaño de las manchas.
Al final me reía sin saber si debía estar agradecido que no me cagó en la cara o la chaqueta o bien estar enojado por lo sucedido. Igual uno se termina riendo de la desgracia propia.

Finalmente, y he aquí la lección de la historia, volví a la casa a cambiarme los pantalones (no es presentable llegar con un pantalón cagado de pájaro a la oficina) y me dí cuenta que se me había quedado allí el adaptador de corriente del cable de poder de mi notebook.

Agradecí a la paloma y volví a la oficina con el adaptador y los pantalones nuevos (que por supuesto no hacían juego con el resto de la ropa, pero qué va...así las minas tienen tema para pelar en sus juntadas).

olores verdes

Hoy hace rojo.

Tengo un cansancio agudo con pequeñas dosis de jarabe de mermelada. Sólo atino a decir colores amargos y ver olores verdes.
El Verde es definitivamente el olor ideal. No hace ruido ni molesta a los vecinos.
Es compatible con la normativa ambiental vigente y se puede alcanzar sin necesidad de usar el Transantiago.
El Verde es definitivamente el olor ideal.

ánimo, queda poco

transX

conjunción

estoy complicado, se supone que tengo que trabajar pero no me sale nada. estoy viendo tele, aguantandome las ganas de hacer pipí, con ganas de fumar un pucho pero no quiero fumar. mientras tanto sigo tomando una pepsi y sigo con ganas de hacer pipí y prendo el bendito cigarro..

el hombre feliz

el hombre feliz nació feliz.
al hombre feliz lo ven y lo escuchan todos
pero nadie lo entiende.
el hombre feliz ve y esucha sólo lo que quiere pero lo entiende todo.

el hombre feliz no siempre tendrá trabajo
pero a todos les sirve
al hombre feliz nunca lo llaman,
pero todos lo necesitan.

el hombre feliz eventualmente morirá
y nadie lo sabrá.

(de sinofles.spaces.live.com)

el hombre invisible

el hombre invisible no nació invisible
al hombre invisible no lo ven, no lo esucha ni lo entiende nadie.
el hombre invisible lo ve todo, lo escucha y entiende todo, menos a él, que es invisible.

el hombre invisible siempre tendrá trabajo
pero nunca se sabrá si sirvió o no.

al hombre invisible siempre lo llaman
pero nunca lo necesitan.

el hombre invisible eventualmente morirá
y nadie lo sabrá.

(de sinofles.spaces.live.com)

por una hormiga

Ayer en la tarde, mientras hacía unas katas con mi Jo, arriba en un parque de Peñalolén, se apareció una hormiga gigante. Era muy grande, negra, con dos cinturones amarillos en la cintura y unas antenas amenazantes.
Le apunté el Jo preparando un Jodan Tsuki, pero la hormiga se sentó y me miró con cara de pregunta.
Si, tenía razón. Las hormigas saben y estas grandes, como que saben más.

Piedritas en la ventana

Este no es mío, y me da rabia que lo haya escrito él antes que yo....

Piedritas en la ventana

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas
abriré la ventana
abriré la ventana.

--Mario Benedetti

asi es como hay que partir

lo último que hice antes que terminara el año 2006 fue ver "el lado oscuro del corazón", comiendo unas aceitunas rellenas con achoas, unos quesitos y frutillas frescas.

lo primero que hice al comenzar el 2007, fue escribir un poema.

así, el año pasado terminó muy bien, y el nuevo empezó formidablemente

que viva la luna y las hormigas!

de golpe

se han golpeado la cabeza fuerte? de esos golpes que empiezas a sentir que todo se hace pesado y sientes un ruidito dentro de la cabeza? de esos golpes que provocan dos dolores: el primero, es corto pero de alguna extraña manera agradable, el que viene después, ese es el que dura y duele de mala manera.

quiero quedarme con el primero, ese minúsculo instante de placer, de tremendo placer. eso es lo que quise recrear anoche. pensé en varias formas de generar el trauma (incluso en cortes, pero pensé luego que eso era musho y con el consiguiente riesgo de infecciones y todo eso), luego de un rato llegué al caso más sencillo: martillazo en un dedo. No sientes ruiditos, pero esa sensación que el dedo se calienta a mil grados y que crece en forma descontrolada es espectacular también.

ahí me topé con un problema: no sé si es un sentido de autoprotección, pero al momento de querer hacerlo, se me empieza a revolver la guata, pero fuerte, me bajó una especie de mareo, de náuseas. Si era refácil, pones el dedo en una tabla, levantas el martillo y lo dejas caer, ni siquiera hay que hacer fuerza. bueno, al levantar el martillo me bajó el revoltijo, traté de engañarme pensando en otra cosa, pero como no soy idiota, me caché altiro y tuve q bajar el arma. al segundo intento pasó lo mismo. No son las ganas de vomitar, es esa sensación de pre-desmayo, que no es mala, pero me impedía hacer lo que tenía que hacer. Me dió rabia por sentirme tan débil (o es acaso la fortaleza de mi persona que se defiende de este tipo de estupideces?).

plan de contingencia: pegarse un cabezazo contra la pared.

hecho. tuve que darme varios cabezazos para ir probando la intensidad y no partirme el cráneo. sin embargo como que la cabeza se va acostumbrando a los golpes y el umbral de dolor comienza a subir. Finalmente y pa no seguir jugando, le dí con todo. y claro, me hice mierda la cabeza, pero de verdad fue sensacional. es como un salto en benji sin elástico, como lanzarse en paracaidas sin abrirlo...una cosa inexplicable.

los vecinos cacharon que algo raro estaba pasando y forzaron la puerta para entrar.

me encontraron botado en el piso, una poza de sangre bajo mi frente partida en mil pedazos y una mancha que baja de la pared al piso. no entendían nada, llegaron más vecinos, el conserje, los pacos, la ambulancia, todos inventaban teorias: una mujer celosa, un intento de robo, cosa de drogas, cualquier cosa. yo los miraba recordando ese instante ínfimo pero espectacular. lástima que uno se muera una sola vez.

yo soy el centro

No solamente soy el más normal de todos, soy la referencia, el cruce de la absisa y la ordenada. Todo se compara a mí, todo parte de mí. Los más y los menos lo son porque yo soy quien soy y estoy donde estoy. Tú eres gracias a mí. Todos existen gracias a mí, porque si yo no estoy....no hay nada.

en blanco

el único objeto de este post es hacer que los regadores bajen....

y bajen


y bajen


con eso debiera bastar

hoy es verde pero hace rojo

y la verdad es que siempre que es verde toca un poco de rojo. Hay días, es verdad que da azúl. Ayer por ejemplo, que fue fucsia, hizo fucsia. Es de los pocos días que son consistentes con lo que son.
No sé qué será de mañana....dicen que amarillo con probabilidades de rojo. Uno nunca sabe. Lo que sí es seguro es que será plano.

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(regador automático del jardín del edificio)

teletón, navidad, fin de año, llegar a las metas, fiesta de la empresa, actos de los niños en sus colegios....todo esto es el mes de Diciembre. Cuál es la idea? y si no hay teletón, hay elecciones.
algunos más encima tienen el mes de María. Ufff. Nadie puede estar concentrado así. Fuera de todo eso está la serie de actividades normales que no se pueden dejar de hacer: supermercado, llevar el traje a la lavandería, ir a buscarlo, lavar ropa, planchar, hacer el aseo normal, hacer el aseo profundo (o sea cera, vidrios,...). volver a planchar, regar las plantas, volver al supermercado. Qué pesado. Más encima que todo eso se debe hacer después de las 7 de la tarde xq el resto del día está inutilizado con lo que uno hace para tener la plata para hacer esas tareas.

Y después dicen "¿y por qué no sales y te diviertes?" ¡JA!

esta es la primera bolsa de basura. la verdad q no necesariamente es basura, pero de repente me da por pensar cabezas de pescado o, peor aún, hablarlas. Por eso, para que no se queden dando vueltas y pudriendo mi cabeza o los oidos de los pobres desdichados que les toque escucharme, es que decidí botar todas estas cabezas de pescado en bolsas de basura. Todas las que conforman este vertedero.